Ironías de pistolero

a tierra allí, en aquel lugar, ofrecía igual aspecto que el semblante de un cadáver.

Demacrada, sin rastro de vegetación que ocultara la impronta de hieratismo de sus arenas cenicientas que se extendían, sin fin, hasta desaparecer tras un horizonte crepuscular que tan siquiera ofrecía vestigios sangrientos al esconderse el sol.

Murray Skerrit detuvo su caballo y se empinó en lo alto de los estribos.

Sus ojos de igual tonalidad que el acero dieron la sensación de hacinarse en busca de algo. En realidad, de nada concreto. Era la suya en aquel momento la actitud secular de quien vive siempre alerta, en tensión, procurando advertir el peligro, o la sensación del mismo, mucho antes de que se produzca.